Foule sentimentale
Errer dans les allées en plastique, entre les boîtes colorées et les étoffes brillantes, à la recherche de quelque chose. Les mains indécises qui tâtonnent, soupèsent, essaient. Quelque chose pour aller mieux, pour être plus belle. Une étole en soie semée de fleurs champêtres, un pull gris perle en cachemire, une crème fluide aux huit laits végétaux arômatisée de 4 huiles essentielles.
Emporter quelque chose de neuf, quelque chose en plus avec moi. N'importe quoi.
Quelque chose d'extérieur pour combler la brèche intérieure.
Quelque chose pour adoucir et consoler. Quelque chose pour faire diversion.
Mais il n'y a rien dans ces allées bariolées qui puisse satisfaire mon besoin.
Il n'y a rien ici qui puisse me contenter, même provisoirement, même illusoirement.
Et je me heurte décontenancée et dépitée aux objets inanimés qui ne peuvent plus rien pour moi.
Comme un sédatif trop usité qui ne fait plus effet.
Ce que je cherche ne se trouve pas ici.
J'aimerais encore croire que le bonheur c'est d'en avoir plein mes armoires.
Dommage, j'ai les moyens pour ce bonheur là...